Les minuscules rouages de la machine qu’est notre écosystème rouillent, se désynchronisent ou ne tournent plus.
Au fil des ans, le nichoir de mon jardin a attiré des générations d’oiseaux pour construire leurs nids et élever leurs poussins. L’année dernière, il semblait y avoir une sorte de dispute au sujet de la nichoir entre un couple de charbonnières et un couple de mésanges bleues.
Toujours curieux, j’avais installé une caméra dans la boîte, pour savoir qui s’y nichait et ce qui s’y passait. Puis j’ai attendu : en l’espace de quelques semaines, une petite amie s’est occupée de remplir la caisse de brindilles et de peluches, préparant l’arrivée du printemps et de ses petits.
Il y avait huit œufs; puis, quelques semaines plus tard, il y avait sept petits oisillons. Des dizaines, peut-être des centaines de fois par jour, leur mère voletait d’avant en arrière pour déposer de minuscules morceaux de nourriture dans leurs petites bouches exigeantes. Puis, après une série de nuits froides et croustillantes, il n’y en a plus eu.
Le changement climatique fait sentir ses effets de manière énorme et dévastatrice : inondations, sécheresses, incendies de forêt. Récoltes ratées, extinctions et décès dus à la chaleur ou au froid. Mais, dans les arbres qui nous entourent, dans nos rues et nos parcs, il se fait connaître de manière plus silencieuse, presque invisible. Comme de petits changements dans les saisons anéantissant les jeunes invisibles
Plus d’une fois, au cours des dernières années, je me suis retrouvé à planifier une sortie dans un pub après le travail par une journée de février exceptionnellement chaude – une journée qui semble assez chaude pour un jardin de pub, une pinte froide, un t-shirt à manches courtes . Mais le temps que j’arrive, le soleil se couche et j’ai froid – et je me souviens que, aussi chaud qu’il fasse pour la saison, nous sommes en février.
D’une certaine manière, ce sentiment me rappelle la façon dont je vois les fleurs de cerisier commencer à sortir du sol de plus en plus tôt chaque année, cherchant avec optimisme le soleil qui brûle aussi fort qu’il le pourrait en mai ou juin. Il y a quelques années, j’ai même été accueilli par des fleurs de cerisier lors de ma promenade annuelle du Nouvel An. Mais en quelques jours ou semaines, ces premières floraisons sont prises par un gel inévitable, mourant avant même d’avoir fleuri.
Ce ne sont pas, de loin, les impacts les plus importants du changement climatique. Mais ils me rappellent que tout autour, les minuscules rouages de la machine qu’est notre écosystème rouillent, se désynchronisent ou ne continuent pas à tourner. Notre monde naturel change, peut-être de manière irréversible, avec chaque jour qui passe, et que si souvent les conséquences de cela nous sont invisibles. Il m’a fallu garder une caméra nichoir pour vraiment voir les effets.
Remarquant ces petits changements se sent parfois déchirant – mais cela ne me rend pas désespéré. Cela me rappelle ce pour quoi nous devons nous battre : une biosphère incroyable dans laquelle la vie soutient d’autres vies, y compris la nôtre. Cette planète – sa vie marine, ses oiseaux, son sol et son ciel – est un cadeau précieux. Des décennies de surextraction et d’exploitation des ressources de la terre l’ont épuisée et endommagée, mais il n’est pas trop tard.
Si nous agissons maintenant, nous pouvons non seulement prévenir un chaos climatique catastrophique, mais aussi reconstruire nos écosystèmes défaillants et créer des modes de vie en phase avec le monde qui nous entoure – et non en conflit avec lui.
J’ai ressenti la perte des sept oisillons peut-être plus difficile que je ne le devrais, car cela m’a rappelé ce que nous risquons de perdre si nous continuons sur le chemin que nous suivons. Mais cela m’a aussi rappelé ce qu’il y a à gagner si nous nous rassemblons pour agir pour le climat – et à quel point il est crucial que nous ayons l’espoir d’un avenir meilleur.
